Antes da última batida na porta...

Durante séculos, a família Habsburgo esteve entre as mais poderosas da Europa. Imperadores, reis, arquiduques. Governaram territórios imensos, decidiram guerras, assinaram tratados que mudaram o destino de povos inteiros. Seus nomes carregavam títulos longos, genealogias complexas e uma autoridade que parecia inabalável. Mas, no fim, todos eles passaram pelo mesmo ritual.

Quando um membro da família morria, o corpo era levado à Cripta dos Capuchinhos, em Viena. Antes de ser sepultado, acontecia uma cerimônia simples e dura. Um arauto batia à porta da cripta. Do lado de dentro, um monge perguntava: “Quem pede para entrar?” O arauto então respondia com todos os títulos do falecido: imperador de não sei onde, rei disso, senhor daquilo, detentor de honras e glórias acumuladas ao longo de uma vida inteira. A resposta vinha seca: “Não o conhecemos.” A porta permanecia fechada.

O ritual se repetia. Outra batida. Outra pergunta. Desta vez, os títulos eram reduzidos, tornados mais modestos. Ainda assim, a resposta era a mesma: “Não o conhecemos.” Só na terceira vez o arauto dizia algo diferente: “Peço entrada para um pobre pecador.” Então a porta se abria. O corpo entrava. E tudo o que não cabia naquela frase ficava do lado de fora.

Esse ritual não era uma humilhação após a morte. Era uma lição final. Um lembrete silencioso de que, diante da morte, títulos não se sustentam e prestígio não tem peso algum. Tudo aquilo que parecia essencial durante a vida perde valor num instante. O que sobra é pouco. E é exatamente isso que importa.

A dificuldade é que vivemos como se essa conta nunca fosse chegar. Pesamos mal as coisas. Damos atenção demais ao que impressiona os outros e atenção de menos ao que sustenta a vida de verdade. Trabalhamos para acumular sinais de sucesso, mas negligenciamos o caráter. Buscamos reconhecimento, mas esquecemos de cultivar relações. Defendemos imagens públicas enquanto deixamos a casa, o casamento e a consciência se desgastarem em silêncio.

A Bíblia resume essa inversão com uma clareza desconfortável: “Pois que aproveita ao homem ganhar o mundo inteiro e perder a sua alma?” (Marcos 8:36). A pergunta não é retórica. É prática. E precisa ser respondida todos os dias, nas escolhas pequenas e aparentemente sem importância.

O ritual dos Habsburgo não falava apenas de morte. Falava da necessidade de aprender, enquanto ainda há tempo, a distinguir o que é acessório do que é essencial. Porque chega um momento, cedo ou tarde, em que tudo o que construímos será colocado na balança. E muita coisa que parecia grande demais não terá peso algum.

Talvez a vida exija isso de nós: aprender a viver agora como quem entende o fim. Não com medo, mas com sobriedade. Não desprezando conquistas, mas sabendo exatamente quanto elas valem. No fim, a pergunta não será o que possuímos, nem o que exibimos, nem o que acumulamos. Será apenas quem fomos quando os títulos já não serviam para nada.

E é melhor pensar nisso antes da última batida na porta.